Madrid, 30-6-75

Es más fácil vivir de la ilusión

Por Vladimir Huber

Te veo inmerso en la soledad
de tu mundo erótico y a la vez trascendental
Conjugas lo uno y lo otro como un Abraxas
que tiñe de blanco y de negro
dejando todo con olor a gris
sin ser ni blanco ni negro

Quizás ya no escapes de tus deseos
pero quizá, también, sean esos deseos
los que te hagan escapar de tu propia realidad
Esa que no quieres ver
aunque estás tratando de enfrentar

Brujos y mujeres, habitaciones oscuras
dentro de lo oscuro que nos toca vivir
si es que vivir es lo que hacemos
¿Serás el fruto de la polución y la poesía
del aborto, del divorcio, de la Iglesia y de las gaseosas?
¿O serás la manifestación sagrada
de ese algo que bulle dentro
y no se quiere manifestar?

Has mirado a tu interior
pero ahora quieres saber que tienes piel
¿Cuántas veces te son necesarias
para comprender que así es?

Hay niños de barro en coches de lujo
serpientes doradas en árboles de cartón
pero también hay ríos, aunque ya no tanto
y aves que se preguntan del por qué
de nuestro desasosiego en este mundo de ilusión

Las aves no saben nadar
y el animal humano no sabe vivir
cada cual en lo suyo y nosotros a sufrir
Triste destino el de este mono próspero
que aún no se decide a apartarse
de la mitología de su destino
y se contenta con lo que brilla y puede tocar